Savourer la fraîcheur du blanc entre les mots. Pas trop, pas indigeste. Juste le nécessaire pour nous maintenir libre. Que l'on poursuive la ligne, jusqu'à tourner la page.

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Ça grouille de bestioles. Tu les sens sous tes pieds. Elles ne disent pas leurs noms, mais chantent leur douleur. Que savent-elles du monde, à part toi ?

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Tu veut réduire le monde. N'acceptant qu'il t'échappe au fil de la perte. Ça durera des kilomètres, jusqu'à ce que tu t'épuise. Mais avec la jouissance de te sentir vivant.

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Disgrâce. Plus un bruit autour. Tu secoues la poussière restée sur tes épaules. Dans quelques secondes, tu entameras le chant de ton nouvel espace.